「不是敲对。」他把《时间简史》从膝盖上拿开，放在洗衣机上面，站起来，走到栏杆旁边。天空那弯很细的月亮正好挂在他头顶上方，把他的轮廓g出一层薄薄的银边。「是我们终於不阻止它了。这段旋律一直都在，从系统被改写的那一天开始就一直在我们两个的意识接缝处游荡。我们之前太用力了。太想把它拼出来，太想把它抓住，太想证明那些被删除的时间线没有白Si。但这不是用力的东西。这是——」他转头看我，眼睛里那层平静现在完全裂开了，底下不是湖水，是光，「——放手的东西。我们放手让那些频率自己流动，不强迫它们对位，不强迫它们同步，不强迫它们变成我们想要的形状。我们只是打开门。然後它们自己走进来了。」
那天晚上，我们没有继续敲节奏。不是因为累了，是因为不需要了。那段旋律一旦被完整地听过一次之後，就没有再消失。它不再是一两秒就散的碎片，也不再需要靠我们的心跳节拍才能短暂重现。它变成了背景音乐，不是随时都在，但随时可以叫出来。原始林彦说，那感觉跟调频收音机终於找到正确的频道一样——沙沙声还在，但沙沙声不再是噪音了，它变成了旋律跟旋律之间的过门，变成了下一个乐章来临之前的留白，变成了织T的一部分而不是覆盖在织T上面的灰尘。那些卡在他意识接缝处的时间线残留频率，没有消失，但也不再刺痛。他说以前的感觉像骨头里卡着碎玻璃，现在的感觉b较像骨头里镶着音叉——还是会有震动，但震动的频率是准的，是音乐X的，是可以被身T接受的。
然後，又过了一段时间，我开始也能听到了——不是只有在跟他一起敲节奏的时候，不是只有在傍晚杂音最活跃的时段，也不是只有在心跳跟呼x1都调到某个特定频率的时候。而是日常的、随机的、完全没有预警的时刻。
我第一次自己一个人听到那段旋律，是在一个礼拜三的下午。那天学校只上半天课，我放学回家，家里没人——母亲在研究院，父亲在报社，纪静跟两个雨中人去了雨墓地，说要整理那些水柱的排列顺序。我一个人坐在房间里，把图书馆逾期很久的《时间简史》翻开，试图在还书之前至少读完最後一章。房间很安静，窗户开着一半，外面的风把窗帘吹得一鼓一鼓的，像某种很慢很慢的呼x1。然後我听到了。不是从骨头里传来的，不是从耳朵外面传来的，而是从那个很难描述的位置——x口跟锁骨之间、金属盒子曾经贴着发烫的那个位置——传来一段很轻很轻的旋律。很短，大概只有十秒不到，旋律的结构跟那天在yAn台上听到的三十秒版本不一样，b较简陋，b较单薄，但核心的那几个音符是一样的。像同一首曲子的不同编曲，乐团编制从交响乐缩编成钢琴独奏。然後我听到他的脚步声从走廊那端走来。他站在房间门口，没有走进来，只是靠着门框，看着我。他的表情不是惊讶，不是欣慰，不是「你终於听到了」的满足。是一种很淡很淡的、像是终於等到同伴的平静。
「你也听到了，」他说。
「听到了。但跟上次不一样。b较短，b较简单。」
「当然不一样。你听到的，是从你的意识接缝处直接共振的片段。你的意识跟我不完全一样。你没有在根隙里待过二十一年，所以你骨头里的时间粒子没有我多。你听到的版本，像是从我的版本拷贝过去的——不是完整拷贝，是压缩过的、转档过的、适合你的意识频率的版本。」
「所以我们听到的永远不会完全一样。」
「对。但核心旋律是一样的。那几个音，那个和弦——」他走进房间，坐在折叠床上。那张折叠床已经不是临时的了，床单换过很多次，枕头也从原本那个塌塌的旧枕头换成跟我同款的新的。他的棉被跟我的棉被是同一条款式、同一个年份、同样被洗到褪sE的碎花图案。他坐在那张床上，盘腿，膝盖上放着那本他借去读了好几个礼拜的《时间简史》，书签夹在最後一章，页缘翻卷，纸张被重复翻阅到变得柔软。「核心旋律是同一条。那是时间树在规则改写之後，自己长出来的旋律。不是任何一条时间线的残留频率，是所有时间线——被删除的、还存活的、刚出生的、正在衰老的、还在分岔的——全部叠在一起之後，自动生成的主旋律。」
「所以那不是残骸。」
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