程慈航站起来，拍了拍手上的灰。他忽然想起那天在基隆码头的栈桥上，那个来送行的老港警递给他一包烟，说「抽完了再回来，反正你总要回来的」。他没接话，只是接过烟放进兜里。此刻他站在同一座岛的同一道山脊上，觉得基隆港在远方，福州也在远方，而他在中间——一个哪里都回不去的人，站在这条最细的棱线上，眼前只有海和风。
那个下午，他站在哨所外面，看了很久。他看见了一条隐约的线——不是城市，不是建筑，只是海岸，是陆地的颜色和阳光在它表面的反光。他没有告诉同行的人他在看什麽。他只是站在那里，把他这辈子最後一次能在福建的土地上想象出的故园轮廓，映在眼睛里。
那天晚上，吕记者在营房里问他：「程科长，你以前来过马祖吗？」
「没有。」
「那你觉得马祖和台湾本岛有什麽不一样？」
「更安静。」程慈航说。他没有说「更像回不去的家」。
深夜，营房的铁皮屋顶被海风吹得嗡嗡作响，像一架低沈的贝斯在空旷的山脊上反复同一个音符。程慈航躺在行军床上，没有睡着。他在黑暗中睁着眼睛，想着白天在海面上看到的那条灰线。他想：连江的县城在大陆，他们在岛上设了一个县政府，印章和公文的格式和大陆完全一样。但那座县城只在公文上存在。在公文的格式和印章的印迹之间，隔着五十公里海面，和一条他再也游不过去的海岸线。
离开马祖那天早上，林警官送他到码头。海面上风平浪静，远处的福州海岸线比前天更清晰了一些，薄雾散开後，能看到更细微的轮廓——一座房子的屋顶，一棵树的形状，也许只是水汽在阳光下折射出来的假象，但在那十几分钟里，它看起来像一座可以走进去的城市。程慈航站在栈桥上，看了最後一眼。然後转身上船，没有回头。
一九五四和一九五五年都过去了。青田街的栀子花开了又落，落了又开。他每天按时到办公室，翻阅案卷，签署文书。他每年都会去一趟香港，有时因公务，有时只是去太平山别墅住几天。
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