那是一首诗。柳清吟捏着纸张的手轻轻颤抖起来。
槐花随处落，书卷自然开。莫问春风意，春风不自来。——春日闲笔
齐静春的字。齐静春的笔锋。齐静春写给她的诗。
她的呼吸都停了。灯火在她手边跳了跳，将纸面上那些墨迹新鲜的字一笔一画地照亮。她一个字一个字地看过去，又从头到尾读了一遍，再读一遍，又读一遍。那几行字被她反复咀嚼，每一个字都像是带着温度，从纸面上一点一点地渗进她的指尖、她的手腕、她的心口。
灯火在她面前跳动着，把她投在墙上的影子拉得很长。她捧着那张纸，指尖触着那些墨迹微微凸起的笔痕，逐个字摩挲过去，像是在触碰他写下这些字时握笔的指尖。
春风不自来，那又如何呢？春风不来，她便去就春风。他写诗给她，已经是在那堵严密高峻的心墙外留下了一道门缝。她有的是耐性，有的是力气，有的是这满腔滚烫的、无处安放的心意。她总能推开那道门的。
她将两张纸仔细地对折好，并排放进一只小小的檀木匣子里，锁好，收进妆台最里层的抽屉。阿萤端着一碗热腾腾的汤面掀帘进来时，她已经恢复了如常的神色，只是眼底亮晶晶的，像映着两簇小小的火焰。
“小姐，面好了。你怎么对着烛台笑？”阿萤放下汤面，狐疑地看着她。柳清吟端起面碗来呼噜呼噜地喝了一大口汤，含糊不清地说：“没有笑，你看错了。”她把脸埋进碗里，嘴角却怎么也压不下去。
窗外夜色温柔，骊珠洞天的春风吹过院墙，把新栽的石榴树叶子吹得沙沙作响。
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